Lilian Silva
Nació en Bogotá, Colombia, en 1980. De oficio, lectora; de profesión, promotora de lectura y escritura y gestora cultural. Es fundadora del colectivo Las Desobedientes, desde el cual desarrolla procesos de divulgación de la lectura y creación literaria en espacios no convencionales como cárceles, hospitales y hogares geriátricos. Asimismo, es fundadora del cineclub La Caja de Pandora. En 2016 recibió el Premio a la Mejor Crónica del Festival Rock al Parque.
Su primer poemario, Círculo de los ojos tristes, fue publicado en 2017 por la editorial independiente Sol Negro e ilustrado por el artista argentino Santiago Caruso. Sus poemas han aparecido en revistas y antologías literarias de Argentina, Colombia, Chile, Estados Unidos, Italia y México.
En 2025 publicó el primer aparte de Cartografías mínimas, libro en el que reúne una selección de fotografías tomadas por ella junto a breves textos de carácter aforístico, editado por la editorial Libre Acceso Ediciones.
La creación poética como experiencia del límite, ensayo para su participación en el 36º FIPMed
Esta es una muestra de sus poemas:
El círculo de los ojos tristes
Alguien grita sobre la acera
ocupa la noche en un banco solitario
y entre sollozos sostiene un perro
en el regazo
Unas mujeres abrazan clavos a sus rodillas
reclaman a sus hijos, se arrastran, nadie las ve
nadie las escucha. Existen.
En el tablero los peones mueren
también el rey, la reina
sobrevive la torre
y un caballo al que muerde la madera.
Afuera alguien me llama
pero juntos no cabemos en su viaje
la memoria de la madrugada, los balazos al alba,
un insecto en el relieve del vidrio esmerilado
hace sombra, tiembla mi dedo mientras lo empujo,
todos asustamos a la muerte.
Año de publicación: 2026
Exilios
¿Y esos juguetes malsanos quebrando la luz?
Abatida belleza.
¡Exiliada!
Humana–cripta. Humano arcilla, hueso.
¡Ten cuidado!
Con los pedazos de leche negra goteando en la hora del sueño:
son los objetos perdidos de la infancia.
2- Esculpidas en silencio algunas piedras encuentran su mejor cuerpo.
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21- Las aves no reconocen fronteras: sus plumas vuelan donde nuestras banderas se pudren.
Año de publicación: 2026
*
Mi noche era larga, hubo tiempo para las pesadillas repetidas.
Para reiterar la sed, para apretujar un rayo de luz.
Mi noche era espesa, como humo sobre mi cama
espejando los ojos manchados de rímel
que nunca supe aplicar.
El encantamiento de la vida duro lo que duraba una noche
quizás menos de seis horas.
Año de publicación: 2026
*
Brotaban las plantas por debajo de la puerta.
Los caracoles se amotinaban
y poco a poco dejando su concha tras de sí,
se integraban a la cotidianidad de mi casa,
ahora era yo, quien vivía dentro de su origen.
Año de publicación: 2026
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Las piernas se estiraron bajo la manta,
el cabello y las caderas seguían el mismo camino.
Una niña se perdía
construyendo el cordel para un lobo
codiciaba la vida salvaje.
Alentaba la hierba con la voz.
No era una vida mala, pero la belleza se rompe
y una tiza se oscurece al dibujarse sobre el agua.
Año de publicación: 2026
